¿Que qué te duele?
Pero a mí me duele más.
¿Que qué tan dentro es tu dolor?
Yo soy quien no tiene curación.
No mereces sufrir más que yo.
¡Vaya, mi vida!,
que riachuela desde la ventana
y deja asomar los huracanes de lava
y las tormentas de tornados.
Mis raíces se plantan,
las rodillas cabizbajan;
me obligan a crecer,
y yo no entiendo el afán de ser risueña,
si me vestiste con candidez.
Vivo en silencio,
en hartazgo inquieto.
Me es indiferente
si mi sufrir es mejor,
si es menor o si lo merezco o no;
no te sostengo memorias de calidez,
me siento ajena, pérdida a la vez.
Si tanta sed te provoca el masoquismo,
te tiendo mi sufrir;
que los sueños se tejan con tu valía
de sentir que padeces más.
Yo te dejo el set;
tú no me ves con claridad.
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